Doente

Se escutamos os outros, as vezes vêm verdades duras, necessárias.

Se escutamos a nós, em dias ruins, mentes em nuvens, ideias cinzentas.

Só escuto; "se mata, se mata, se mata"

É que nem foder e foder o mundo tá aliviando,

Droga não falta, e sigo sem negar.

Tenho tentado, juro tô tentando.

 É o limite entre viver por mim e estar aqui pelo outros.

Lutar para ser cada dia mais por mim,

Chorar só e ouvir que eu não me importo com os outros.

 Era sobre fazer tudo que podia, e ainda assim, não dizerem que é pouco.

É sobre ser racional e te  chamarem de louco.

É viver a cada momento, sem pressa.

Não como se tivesse tudo bem, mas como se, apesar do amor, eu fosse um ser oco.

 É entender que está tudo bem estar mal, e querer a cura para uma doença que eu nem sei qual. Eu, brabo, apanhar no rosto e não querer revide.

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Normal

 No fundo eu poderia fazer melhor, mas não dei o melhor na minha pior fase... É menor. As feridas só aumentaram com o tempo e eu me sinto caindo, sem chão, sem base.

E eu aceitei tudo meio que calado, como se o choro tivesse secado e a dor continuado só a caminhada. Era pra lubrificar tudo, mas as longas conversas que tinha comigo se tornaram numa busca por coisas vazias, pra não me tornar mudo. Eu só tô aproveitando cada segundo antes do fim.

O fim é sempre um recomeço (ou não). E a gente chora por cada término, e achamos que podemos fazer tudo ser eterno, ao invés de fazer tudo ser intenso. A vida é realmente curta, e para viver algumas coisas, precisamos deixar outras onde elas quiseram estar. Falta você se convencer disso. E eu também.

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