ALVO

Antes as nossas panelas vazias,

inspiravam tudo, menos mudanças.

E o que era som, ritmo, campanha,

se torna cada dia; guerra, tiros, agonia...

Do que importa essa poesia?

Morreu mais uma criança no morro.

Hoje cedo era alegria, pobre e preto,

pro estado é alergia.

Atira primeiro depois pergunta,

desculpa Belchior, 

ando tentando, andando de mãos para cima.

Que toda rima fosse felicidade.

Andamos com medo, e quem mata deveria cuidar,

socorro.

Ano passado morri, 

e esse ano estão garantindo que também morro.

Antes fosse dia de parque.

Conviver com medo, armas e tapas na cara.

Tiraram uma vida, a paz de outras,

o critério é sua cor, seu jeito era suspeito.

Quem fala de cima ainda não andou com alvo no peito,

ainda não entendeu que o sonho de ir à Disney é pouco.

O sonho da gente é não levar bala sem razão,

virar estatística de mais um caso "isolado".

Sonho de favelado é não ser assassinado pelo estado.

Sonho imundo, louco.