Enquanto a minha vagava no mesmo espaço do passado,
em que eu chorava e gozava pela mesma pessoa,
e de pensar nisso são meses,
e parecem anos na minha mente
mente velha.
Mente a vera dizendo que não sinto falta,
mente de pseudo artista é Red bull;
faz propaganda engraça
nos engana e a gente acredita que pode ter asa.
E de tantas sentadas que queria,
eram só gatilhos,
e eu pensando com a cabeça errada,
mas se uma já morreu,
não custa nada deixar a outra com marcas.
Depois de puxar um do bom,
Ela suspirava e eu batia na bunda,
tipo na praia e as ondas que veem do mar,
e na mente dela passava:
"Essa queda por cara babaca realmente vai me prejudicar".
Crente que sou o diabo,
e que eu até escrevo bem,
igual fodo com a mente das pessoas
e que a poesia seria melhor se não tivesse tanta putaria.
desculpa,
é que não li nada do que escrevi,
minha referência são as vivências.
O que eu pensei
O que vivi
O que eu sonhei
E quando eu tava louco,
deve ser tudo que eu delirei.
A verdade é que eu não passo de um babaca
e que tudo que desperto é efêmero, passageiro.
Seja o tesão mais forte, a vontade de algo intenso
essas coisas que esbarram numa morada,
aquelas coisas sobre o que é imenso.
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