É século XXI, mano.
São palavras crespas igual meu cabelo,
igual a parede que me encostei,
igual as que esfreguei cara de racistas, fodido.
Duras como as porradas da vida,
como a rapadura, doce as vezes,
e delícia tipo o corpo delas, qualquer corpo.
São lindos, devemos beijar, amar.
Sem mais, idolatrar.
Com permissão, tocar.
Dizia sobre dor e amor,
como se soubesse sobre,
parecendo que entendo de algo,
e, mano, nem de mim sei.
Se não fiz nada certo,
fiz muito, mas errado.
Muito!
Mas, mais ou menos,
mais pra menos, mesmo.
As vezes pela idolatria,
se eu não fiz nada direito,
por ser esquerda,
quem me fez pensar que eu sabia escrever poesia?
Eu vaguei sem palavras bonitas.
Nada de coisas sobre orvalho,
mão dadas e caminhar ao pôr do sol.
Aqui são erros nas palavras, vida,
e tanto traumas que fode mais que eu,
e nem isso mais tá rendendo e caralho...
Chegar onde estou e entender que estou no mesmo lugar,
lugar nenhum.
Se fiz isso tudo, e tudo é nada.
Se fiz amor, e ele era nada.
Era foda em cima de foda,
e nem disso em entendia...
Quem te disse que eu sei fazer poesia?
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