Padrão

Eu queria escrever diferente.

Juro. 

Queria escrever sobre a glória do preto.

Que a favela vence sempre

Que o tabu virou padrão

Que o padrão seja estar no topo.

Que voltar para casa vivo não fosse o alívio do dia

Queria escrever sobre ter chegado lá

Mais ainda, queria escrever sobre como todos podem chegar.

Eu queria escrever sobre uma lembrança que não fosse dor

Sobre dias bons como dias comuns

Que preto na vala, 

os que levam tapa na cara,

não fosse contados como apenas mais um.

Eu queria escrever sobre os sonhos que tive,

Mas na primeira vez que tentei,

eu morri.

E quem me leu antes entendeu que já foi.

Nem eu, nem a favela mais vive.

Sobre compartilhar lembranças,

hoje elas são cruéis.

E é incrível como contamos as felicidades nos dedos,

Sem saber se elas foram menores,

ou por entender que as dores são tão maiores.

Eu queria dizer que está tudo bem,

igual venho me repetindo quando me disseram que ninguém gosta de gente que está sempre triste.

Eu não sabia que ser feliz era escolha.

E eu me repeti isso até parecer estar.

Queria dizer que me amo, 

mas todas as coisas que eu sou, sou errado.

Disseram um dia que preto era ponto de referência, não padrão.

E tudo que sou é menor, 

eu sei que não,

mas se todos tratam como se fosse,

eu me repetia todos os dias pra ver se passava a me amar.

Pouco mudou.

Hoje eu não só me odeio, como todo o padrão eu passei a odiar.

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Pra não dizer que eu não falei dos nós

Pra não dizer que não falei das flores,

Lembrei delas quando me enterrei,

velei a mim semana passada

E velejei sozinho como se tivesse morrido.

Era dor, a física foi abafada pela emocional,

e eu que amo tanto,

sofria a ponto de esquecer dos amores.

Pra não dizer que não falei dos amores,

falei sobre todos eles, 

e que eles livres voam

e as vezes não valtam mais.

Fui feliz, pois amei a felicidade

mesmo não sendo o fio condutor dela.

E sofri, pois o mesmo amor é egoísta.

Como não fui capaz, deixei tudo ir.

Mas o abraço era forte na despedida,

como se dissesse; 'fica um pouco mais aqui'.

Pra não dizer que não falei.

Entre lágrimas, eu disse

E no fim das contas era sobre nós,

e quanto faz sentido essa palavra.

Nós nos deixa firmes, seguros

São ruins de desatar, se bem dados

Sobre nós, pessoas; 

somos ruins de nos deixar.

E eu falei, e sempre que for eu,

Leia; é sobre flores, amores, nós.

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12 de Junho

 Nem sou eu que sinto saudades. Tudo bem do jeito que está, pra mim. Só estou tentando convencer as coisas ao meu redor do mesmo. Elas não conseguiram assimilar a ausência.

A moto sente falta da garupa, aquela garupa. Que ia à todos os lugares possíveis. Sente falta de ir à praia, de pegar a maior chuva pra deixar ela no trabalho. 

 

E a cômoda? Sente o maior vazio, com o espaço do porta retrato que não está mais lá, passando a se sentir sem função, sentido. Afinal, é para isso que serve, né? Ter todas as coisas urgentes do dia a dia ali a mostra.

 Eu tô bem demais, mas meu oufato, não está tanto... Ele vive confundindo os cheiros, pois vive buscando aquele que sempre estava aqui

 Eu tô muito bem, obrigado. Mas os detalhes das coisas, as cores aqui desse local já não estão tão boas assim. Acho que eles sentem falta de alguma coisa.

Hoje eu até conversei. Sorri com as pessoas e recebi memes. Mas meu celular não parece muito bem, sem áudios gigantes e as fofocas mais aleatórias possíveis. É como se eu não precisasse mais usar... Como se os números e nomes sentissem falta de algum contato.

 Eu me alimentei. Mas é como se só aquele caldinho me alimentasse bem. Por isso passei mal, deve ser meu estômago sentindo falta disso...

Eu tô bem, de verdade! Mas o que me cerca sente falta de um abraço, tipo casa. E eu me sinto um morador de rua. 

 Sigo, apesar da saudade que meus sonhos têm de ter uma razão, propósito. Eu tô bem, apesar da vida e da sua vontade sentirem falta disso e de outras coisas.

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Drop

Vish... Era isso que eu pensava

Antes de provar do veneno.

Um super homem foda,

e a cada momento, feliz!

Como menino pequeno.

Vish... E via a cada momento 

Gemido soava igual música boa de se ouvir,

igual barulho de mar.

Paz, apesar de forte, e quente.

Gostoso e refrescante,

Igual o som do vento.

E tava forte, mesmo leve.

sobre essas coisas que apesar das palavras,

pouco se descreve.

Carnaval nas ladeiras de Olinda; calor e aquele sobe e desce.

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Convivência - Aleatório Necessário #10

 As vezes corri pra todo lado e eu consigo entender bem porque, criar raízes é bom, mas um dia a árvore vai ser cortada. Se desfazer do costume, do conforto, do abraço é algo que eu não aprendi a lidar. Coisas como contar como foi o dia, falar das coisas boas e ruins, mandar memes e dizer que vai ficar tudo bem.

 Debater os assuntos atuais, compartilhar uma sons, entender que RAP é foda, odiar o Presidente e falar sobre tanta coisa... A vida têm disso. 

 Minha pretensão era isso, e sonhar tão baixo não parece ser bom. Eu só estava respirando automático e me sentindo vencedor por voltar vivo pra casa. Eu nunca quis me despedir de nada disso, deve ser por isso que amava, mas era platônico, meu, apenas meu. De agradecer sozinho ter essas enormes pequenas coisas que fazem a vida ter sentido.

 Eu amava sentir as saudades que eu poderia matar, lembrar das coisas boas e saber o quanto fez e faz bem. Outras são uma caixa com muitas coisas significativas das quais eu não posso mais viver, apenas fechar e guardar em algum lugar.

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Bem

Bem. É que hoje eu tô pior que nos últimos dias. Aviso de antemão que não vou me matar. Não tenho isso em mente, acho que desistir dos sonhos quando era adolescente fez isso por mim, me matou. 

Em regra eu conversava muito sobre mim, e a felicidade era sobre coisas vagas e o que era profundo pouco era interessante. Quem quer trocar papo com um acumulador de problemas? 

Eu me sinto só, o que me deixa triste. Tem gente foda ao redor, mas não gosto de incomodar com coisas pequenas, afinal, todos temos problemas e a não ser que você pague, poucos ligam para eles de fato.

Era sobre mim todas as vezes que o personagem tava triste, e sobre querer superar tudo, era sobre o que eu sabia que nunca ia chegar. Espero episódios melhores que este. Até figurantes têm histórias além da ficção. A vida, seu jogo, e todo esse teatro que vivemos. Depois de tanto escrever, não consegui roteirizar nada aqui, e sigo pela sorte (ou azar).

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Espelho

Ali está, feliz igual uma menina nova, nome de menina nova e por mais que tentemos não repetir palavras, ser menos clichê e tudo mais. Mas a cada ano que se passa o mundo de resume a momentos como esse: casa, conforto, comida com o melhor sabor, conversas como na infância e aquela vontade de voltar, sempre que saio.

 Ainda parece igual, e apesar do mundo ser lindo e vasto, no fim das contas o melhor lugar ainda é aqui e sobre ser clichê; o mundo está aqui.

 Iguais de brutalidade, iguais de justiça, erros parecidos e claro, reclamem com a criadora de tudo. Vejo poucas coisas iguais, tipo espelho. E só quando lembro desses detalhes me vejo lindo, pleno, semi deus, como se fosse imortal, abençoado, tipo a benção, na infância. Agora o "tu volta hoje?" É o "Deus te abençoe". E ela abençoou.

 Mais um sobre o que não se fala sempre, sobre o amor em detalhes que as vezes nem se vê, nem se entende. É que de tão simples, parece complicado, e sobre ser eu, agradeça e reclame com a Deusa, ela que me fez assim, e sou bem feliz por isso.

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Última bosta da vida

Tentei dar o melhor na minha pior fase,

Mas têm feridas que não curam apenas com gases.

Apenas um Silva,

um homem sem estrada,

Aquela dor que nem o pós morte apaga.

Esperando o dia da sorte,

meu tio ouvia numa música antiga e viria antes da morte.

E queria não morrer cedo, tipo Airton

E nem consegui ser ídolo,

tipo Airton.

Era foda, mais brabo que a peste.

Mas a miséria foi mais foda,

E todo dia até aqui, até o descanso parecia um teste.

E antes do dia da sorte

a vida aponta arma pra testa, parece que todo dia é o dia da morte.

Me alimentando de RAP, 

já que até o pão que o diabo amassa acabou.

A na ausência de amor, 

nos alimentamos até de dor.

Era clara, salgada.

eu bebi enquanto escrevia um clássico:

"como estar sozinho, rodeado de tanta gente?"

Como se sente sendo números? 

É que depois de um tempo,

a vida seguiu sem você.

E eu aqui, preocupado em ser mais polido.

"Vai que eles vêem esses palavrões e não gostem"

Pera... Desde quando eu me importei com essa porra de legado?

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ANIMAL

Mestre em me foder na vida,
PHD em foder, essa é a vida,
as vezes ela é minha,
as vezes eu sou quem causa a ferida.

E dizem que escrevi o mesmo,
mas não é nada mais que isso
mais do mesmo
e ao mesmo tempo que me fodo,
cada foda parece uma matéria nova
faz tempo que não aprendo nada,
isso que é foda.

Para quem sentou e leu,
gratidão.
E quem nem se importou, tamo junto!
Nem eu leio o que escrevo, irmão.
E quem não gostou, tudo bem.
Se nem os deuses são unânimes,
imagina eu, anônimo,
que nem sei o que faço.
Daqueles que os cana olha e pensa;
"mão na cabeça"
parece o diabo.

O que eu fiz pra ser tão odiado,
o que o ódio tem?
Quem faz a gente se sentir tão ignorado?
Se estão nos vendo,
Por que essas vendas em nós,
os cegam?

Tiraram de animal,
e até hoje tentam nos colocar de lado,
ou em estado de serviçal,
trabalhando na casa,
de quem não saiu pra trabalhar.
Ouvindo que vai atrapalhar a economia,
refresco pra mim era dar soco na boca de boçal.
Eles não vão abrir mão de nada,
foda-se você,
em cima de uma cama, em estado terminal.
É isso que eles querem!
Viveu pouco e apenas como mais um Zé.

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UM BABACA QUALQUER

Enquanto a minha vagava no mesmo espaço do passado,
em que eu chorava e gozava pela mesma pessoa,
e de pensar nisso são meses,
e parecem anos na minha mente
mente velha.
Mente a vera dizendo que não sinto falta,
mente de pseudo artista é Red bull;
faz propaganda engraça
nos engana e a gente acredita que pode ter asa.

E de tantas sentadas que queria,
eram só gatilhos,
e eu pensando com a cabeça errada,
mas se uma já morreu,
não custa nada deixar a outra com marcas.
Depois de puxar um do bom,
Ela suspirava e eu batia na bunda,
tipo na praia e as ondas que veem do mar,
e na mente dela passava:
"Essa queda por cara babaca realmente vai me prejudicar".

Crente que sou o diabo,
e que eu até escrevo bem, 
igual fodo com a mente das pessoas
e que a poesia seria melhor se não tivesse tanta putaria.
desculpa, 
é que não li nada do que escrevi,
minha referência são as vivências.
O que eu pensei
O que vivi
O que eu sonhei
E quando eu tava louco,
deve ser tudo que eu delirei.

A verdade é que eu não passo de um babaca
e que tudo que desperto é efêmero, passageiro.
Seja o tesão mais forte, a vontade de algo intenso
essas coisas que esbarram numa morada,
aquelas coisas sobre o que é imenso.

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