Doente

Se escutamos os outros, as vezes vêm verdades duras, necessárias.

Se escutamos a nós, em dias ruins, mentes em nuvens, ideias cinzentas.

Só escuto; "se mata, se mata, se mata"

É que nem foder e foder o mundo tá aliviando,

Droga não falta, e sigo sem negar.

Tenho tentado, juro tô tentando.

 É o limite entre viver por mim e estar aqui pelo outros.

Lutar para ser cada dia mais por mim,

Chorar só e ouvir que eu não me importo com os outros.

 Era sobre fazer tudo que podia, e ainda assim, não dizerem que é pouco.

É sobre ser racional e te  chamarem de louco.

É viver a cada momento, sem pressa.

Não como se tivesse tudo bem, mas como se, apesar do amor, eu fosse um ser oco.

 É entender que está tudo bem estar mal, e querer a cura para uma doença que eu nem sei qual. Eu, brabo, apanhar no rosto e não querer revide.

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Normal

 No fundo eu poderia fazer melhor, mas não dei o melhor na minha pior fase... É menor. As feridas só aumentaram com o tempo e eu me sinto caindo, sem chão, sem base.

E eu aceitei tudo meio que calado, como se o choro tivesse secado e a dor continuado só a caminhada. Era pra lubrificar tudo, mas as longas conversas que tinha comigo se tornaram numa busca por coisas vazias, pra não me tornar mudo. Eu só tô aproveitando cada segundo antes do fim.

O fim é sempre um recomeço (ou não). E a gente chora por cada término, e achamos que podemos fazer tudo ser eterno, ao invés de fazer tudo ser intenso. A vida é realmente curta, e para viver algumas coisas, precisamos deixar outras onde elas quiseram estar. Falta você se convencer disso. E eu também.

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Coleira

E que eu avisei que ia dar merda,

que era eu ia ter trauma

Que era intenso e marcava a alma,

Que a foda era louca e a brisa era calma.

Estilo cachorro

ela era pet shop

Eu era de rua,

e ela queria adotar.

Mas meu mundo é caos,

eu cansei de avisar.

Tentou a sorte e viu que não é Airsoft,

Viu que eu era bom de tiro,

De foda

De rima

De oral

E quis me amarrar,

mas era isso e aquilo,

Adoro teu abraço,

mas sou demais pro teu quintal.

Falou que era bandida,

mas que perdia a pose comigo,

Né que você perdia,

é que eu sou mais ligeiro e te tomava,

E tu nem percebia.

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A última bosta da vida

Falaram que viam dor e sofrimento nas palavras

E que as palavras só refletem sentimentos

Então talvez agora tu entenda que não é moda escrever sobre lamento.

É que eu tava sofrendo, e ainda vejo o agora como ontem, vai vendo.

2021 é só outro nome pra anos que já aconteceram

Ou você acha que mudou por uma data?

Você acha que o "novo normal" é diferente do velho habitual?

É clichê demais falar que tudo vai ser igual ao que sempre foi

Que nos vestimos de hipocrisia e nos vestimos como tal.

É que de longe pareço raso,

de perto, profundo e denso demais.

Águas limpas, mas escuras igual a minha pele.

E não te convidei pra mergulhar,

não garanto que não gele,

aqui até eu me afogo,

aqui, nem eu consigo me salvar.

Aquela pessoa de janeiro ainda se parece com essa que escreve,

Com mais cabelo

Mais dúvidas do que certezas,

Isso serviu pra entender que o plano mais viável é não morrer.

Chutado, eu fui mais ninja 

tive que fazer o de sempre, correr.

Mas não como sempre; fui pra cima.

A mesma sina

Buscando ouro, eu outras minas

Regando os planos sobre grana

Juntando os manos e bolando trama,

Mantendo aqui quem ainda me ama,

Ainda escrevendo como dor, não como fama.

Desculpa se você é novo e chegou aqui esperando um texto sobre aprendizado.

Todo dia se deve aprender, 

Tropeçar te leva pra frente,

Mas ainda dá pra ir passo a passo.

E sobre o passado, falo de minutos atrás.

Vou lavar as roupas sujas que tenho comigo,

Para que ano que vem eu sofra menos,

Que eu retroceda menos, e pauta "progresso" seja mais eficaz.

Pra que sobreviver deixe de ser a regra,

e estar pleno seja o novo normal.

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Um filme

E se essa vida fosse um filme...

Eu não sei se seria o herói,

primeiro que eles são sempre brancos,

Preto é aquele que se fode e fica chorando de canto.

Sendo o craque do time, senta no banco.

"Ou você virá herói ou te massacram até você virar vilão"

Isso está tão enraizado, e nos vemos revoltados, apesar de anestesiados pela dor.

Se essa vida fosse um filme...

Eu iria querer ser vilão!

Desculpa. É isso.

Se nem vendo um Deus negro somos o protagonista.

Se nossos deuses são demônios pra vocês (e muitos de nós).

Seria vilão. 

Daqueles que amontoa quem nos escravizou em navios "branqueiros".

Se valem mais que nós, 

A gente não vale nada e visse-versa,

alimentar os peixes com vocês ia ser lindo.

Chamem de colonização reversa.

Se essa vida fosse um filme...

Seria nacional!

Daqueles que tem muita realidade, 

mas que falassem de pretos e periféricos felizes.

Com vitórias normais,

Sorrisos do início ao fim

Protagonismo tão normal quanto a realidade hoje,

onde a gente anda na rua com fome, e fica triste por ver gente morando na rua, 

Na pior. 

E nos julgamos ingratos por não conseguir salvar o mundo.

Mas esse filme era sobre ser feliz.

E a nossa tragetoria seria sensacional!

Se eu escrevesse esse filme,

seria tão mágico que quem quer nossa derrota ia me chamar de bruxo.

Seria algo sobre ter onde voltar, 

um abraço para morar

risadas para compartilhar

bons momentos para lembrar

não ver os irmãos morrerem de fome

Essa é a minha ideia de luxo.

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Todo ano isso

Exploraram 

Mataram

Nos sufocaram em navios 

Criaram guerras em que nem lutaram,

Falaram que éramos inimigos,

Tipo Ruanda, assim, nos matavamos.

Demonizaram nossos deuses,

Tentaram matar nossos costumes,

Dor de preto é o normal,

É que nem alma a gente tinha,

ter dono era o habitual.

O olocausto deve ser lembrado,

Mas dor de preto não

Somos iguais irmãos

Desarma essa fala

Pra quê cota?

Isso ficou no passado

O que o mundo precisa é de consciência humana.

A gente esperava consciência quando morria nos porões.

Os portugueses nem pisavam lá,

os negros entregavam os outros negros. É sério.

Sobre consciência humana;

é algo que eles nunca tiveram.

A gente precisa ser Djonga, fogo nos racistas.

E Hamilton, corre e representa nas pistas.

Disposto tipo Renato, Alisson e outros manos, 

E nas ruas que a gente anda, 

estar certo pra não ser mais um Silva,

e que o PM preto nos ame, igual Emicida.

E que a vitória seja tão normal e a gente chame de vida.

Tão leve que a gente nem lembre das cicatrizes, esqueça o que é ter feridas.

Lembrar que é nós por nós,

eles não vão ligar

Já viu eles chorar pela cor do orixá?

Séculos depois, nossas referências são poesias,

e a gente ainda sente na pele esse preconceito velado no dia a dia.

Cicatrizes profundas.

Séculos na merda, 

e ainda insistem em não limpar essa bunda.

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Hipócrita

Eu gosto de tatuagem e não tenho uma

Eu amo ser amado e não posso te amar

Eu estou bem como estou

"Sou vagabundo".

Ele não,

Ele está onde deve estar.

Eu estou onde queria estar,

Mas ele, não.

Ele queria estar onde o abraço afaga,

e eu metido e meter sem parar.

Dormir e acordar num lar, 

sobre navegar e ter onde aportar.

Eu, vadio, querendo saber a próxima vez que vou me drogar.

Entender sobre isso e estar assim,

Talvez o remédio da hipocrisia seja entender que ela existe, e aceitar.

Eu que de tanto perder sem ter nem chance,

Fiz de tudo para estar errado,

Provei que ninguém mais além de mim pode me machucar.

Ele queria estar lá.

Eu queria uns pegas, 

duas cervas,

Umas fodas,

E tudo mais de gostoso que a vida pode dar,

aquelas coisas que não estão lá quando você acorda.

Tipo um sonho que você sentiu na pele.

Ele só queria a rede e a vontade de ficar

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Vida

O nome gatilho é pertinente

A cada novo eu escrevo como se fosse a última vez,

Choro como sempre,

Bebo como nunca,

Ou quero descansar, 

Nem falo sobre dormir,

É sobre adormecer a mente,

Ir.

Se é que entendem.

Caminhar e querer ver beleza,

E viver entre a beleza do mar,

Prostitutas nas esquinas, sem saber se consegue a grana pra casa.

Gente sem casa, vivendo em marquises.

A gente só queria um rolê massa,

mas ainda lidamos com a verdade,

e ela nem sempre usa maquiagem.

Sobre mais uma verdade escrita,

Mais do mesmo sobre a mesma vida,

Tem gente que luta pra ter um carro,

sobre quando será a próxima viagem.

Uns só querem que não chova, a casa sem telhado,

E o questionamento;

Quando vai ter novamente comida?

Eu me questio se o que tenho é sofrimento,

Se esse lamento é vazio,

ou se é mais um jeito de me culpar por estar mal,

Calar e conversar comigo, só.

Cortar os pulsos,

Pois não resolvo meus problemas,

E nem sei se eles são realmente,

a prioridade é outra, "têm gente pior".

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Bem - Aleatório Necessário #12

Autoestima é algo que poucos entendem, talvez, eu nem entenda também, mas sigo nomenado o que acho e classificando as coisas como entendo, até de fato conhecer. Hoje eu acordei com a parte boa do passado na mente, como músicas que nos levam à um momento confortável da vida, onde especificamente naquele recorte, estava tudo tão bem. 

É sempre o mesmo rosto no espelho, a mesma cara nas fotos, até as poses são iguais, e têm dias que eu não suporto me olhar, e apesar de querer uma aceitação das pessoas, nada disso adianta neste momento.

Não era sobre beleza, apenas. Escrevia como nos outros dias, e me sentia artista do mais alto nível, mesmo quando o público não entendia o que eu queria dizer, e questionava aos outros; "Renato escreveu Pais e Filhos, vocês não entenderam ainda e mesmo assim reconhecem a obra de arte dele, porque não entendem a minha?" Aí notei que se não fosse só por mim, haveria mais dias em que eu odiaria tudo que eu tava fazendo.

 A montanha russa de emoções que eu vivo talvez seja algo necessário pra que eu não me veja morto em vida, já que minha intensidade normal está se transformando numa frieza, em que o bom e o ruim não me movem, não me dói e nem me deixa empolgado.

 E no fim, não sentir nem os momentos adversos se torna algo ruim. Se não existe separação sobre, como vou estar feliz se não saber diferenciar? O novo normal da minha vida é não querer ter planos para a vida.

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PUTO

Eu sei que saiu bem se conservador ficar puto!

Eu sei que vai explodir a cabeça deles e essa é a meta

Eu não ganhei nada odiando quem quer nossa morte.

É que eu não escrevi a real pra vender, não sou prostituto

Mas se a ideia chegar onde importa e trouxer meu pão,

Vai ser talento,

Diferente de quem ganhou de herança o que diz que foi por mérito.

Quando lembrar da gente, eu vou fazer de tudo pra ser diferente do pretérito,

Sobre o futuro; quem nos ataca eu desejo sorte.

É que preto morre todo dia,

E logo mais chega o dia do descanso.

E de fato uma ideia não morre,

e eu deixei a minha pra que ela mate que tenta barrar nosso avanço.

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